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Media horita
Con unos mil infernales grados de temperatura ambiental y los ojos abiertos como platos, mi mente —traidora— decidió aprovechar para pensar cómo volver a hacer de esto de escribir una fuente de ingresos. La lógica básica no opera a las cuatro y media de la madrugada, y de nada sirve intentar explicarle a la cabeza que ya no existe esa necesidad y que me ha costado horrores deshacerme de ella.
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Grapas, médicos egipcios y meriendas mágicas
Esta mañana me han quitado las grapas y mi madre y la enfermera debatían sobre el mejor pa amb oli mientras yo, tortuga boca arriba, recordaba lo que mi abuela me dio de comer en un sueño durante el ingreso. No era comida. Era un Ankh.
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Espíritu líquido
Siete días después del quirófano, con tres litros de sangre menos y una prórroga indefinida, decido dejar de camuflarme y…
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Lo que hay al otro lado
Me han recordado que yo escribo desde esa frontera entre mundos en la que ni esquemas ni estructuras tienen cabida.
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Tres litros
La única diferencia entre mis venenos y yo y el más sano del barrio es que yo soy más consciente…
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De simple caca a Mierda Deluxe
Soy un bicho sensible. Por eso escribo. Y por eso también acabo en situaciones como…
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Elegir, dosificar o explotar
Mis personalidades de escritora son como imanes de idéntica polaridad. La repulsión es,…
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