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Canción de siega: Supervivientes
Tierra seca, cactus y lagartijas. Eso era todo lo que había a su alrededor desde hacía días.
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Canción de siega: La última cosecha
Salimos de la zona de excepción dos lunas atrás y seguíamos sin hallar alimentos.
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Un túnel
A veces me olvido hasta de mi nombre. De pequeña imaginaba la vida como un túnel con ventanas, desde las que entraba luz y color. Ahora sé que los reflejos son solo reflejos. Y que el túnel lleva a algún lugar.
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Por puro gusto
Me niego a escribir por nada que no sea placer o pura necesidad. No consideraré más la escritura oficio, a lo sumo, artesanía.
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Bicho de exterior
Soy un bicho de exterior. Necesito sol, aire, grandes masas de agua… cada día intento frenar, respirar, valorar, disfrutar. Y cada día, en al menos una ocasión, pierdo el rumbo.
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Antes de que suene el timbre
Nada me molesta más que me interrumpan. Aunque sea una interrupción prevista. Así que, en estas situaciones, directamente, no empiezo.
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Trece años y un universo sin terminar
Tengo un universo inacabado que comencé a construir hace trece años. Lo odio, lo amo y me avergüenzo de él a partes que no siempre son iguales. Este es el relato de por qué no puedo ignorarlo y de la idea más rastrera que he tenido en mucho tiempo para, quizás, desbloquearlo.
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De Jordis a Melusinas
El día del libro está muy bien. Pero propongo el Día de las letras electrónicas, con margaritas en lugar de rosas y Melusina como figura tutelar. Alguien tiene que avisarla.
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Manual imprefecto nº 6: Hazlo aunque sea mal
A las nueve y un minuto de la noche, bloqueada y sin nada interesante que decir, me he puesto a escribir. Y tecleando he llegado a esto: el listón no hay que bajarlo en el empeño, sino en la perfección. Escribe cada día, aunque sea un párrafo, una línea, una palabra. Hazlo aunque sea mal.
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Atributo
Escribir no es algo que hago. Es algo que soy. No es optativo, ni domesticable, ni premeditado. Por no tener, no tengo control siquiera sobre lo que escribo. Sale lo que sale, cuando sale. Y lo hago todo el maldito rato: cuando cocino, cuando me ducho, cuando duermo, cuando te miro.
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No solo maldita
Tengo una tiara, una varita y un unicornio gruñón. Es mi kit de supervivencia para los días en que escribo exactamente lo contrario de lo que quería.
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Todo lo que no vuelve a casa conmigo
He conseguido lo que quería. Y, aun así, algo no encaja. Volver a casa también es enfrentarse a lo que ya no está.
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Teoría absurda sobre el alma (y un resfriado)
Igual no es solo un catarro. Igual es mi cuerpo poniéndose dramático para ver si le hago caso. Siete días de fiebre, mocos y pensamientos sospechosamente profundos dan para formular teorías bastante absurdas… o bastante acertadas. Porque lo mismo no estoy enferma: lo mismo estoy en tránsito.
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El problema nunca es solo el idiota
Cada mañana despierto con la sensación de que el mundo avanza un poco más hacia el desastre. Es fácil culpar a un idiota con demasiado poder. Más difícil es preguntarse qué parte del iceberg no quisimos ver.
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Otra enésima vez
Después de seis meses de silencio vuelvo al blog con una conclusión inesperada: quizá nunca sea la escritora que soñé ser, pero negarme a ser la que soy tampoco me llevará a ninguna parte. Esta es la historia de ese pequeño descubrimiento… y de otra enésima vez.
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El Vampiro o El placer de mirar
Un vampiro relata su encuentro con una joven dormida mientras reflexiona sobre el deseo, la mirada ajena y los límites de la moral. Entre el hambre y la lucidez, reclama su derecho a ser lo que es.
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Tregua
Una pausa necesaria. Un respiro entre batallas para observar, descansar y celebrar que sigo aquí.
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No es el mundo, es la forma en que lo habito
Una reflexión sobre la diferencia entre vivir en el mundo y habitarlo con sentido. Un texto íntimo sobre la responsabilidad, el propósito y el poder transformador de escribir como forma de estar viva.
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Manual imprefecto nº 5: protocolo básico de desmoronamiento controlado
A veces no hay cuerpo, ni ánimo, ni ganas. Ni siquiera fe. Pero incluso en esos días —los peores— necesitamos una cuerda de seguridad. Este texto es sobre eso: sobre cómo seguir cuando todo parece caerse, incluso tú.
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Aun así, escribir —siempre— es placer
Hace mucho, mucho tiempo, a una servidora le pagaban por escribir. No era una vida fácil, pero era una vida en la que escribía. Y era mía. Aun así, escribir es placer. Siempre lo fue, y todavía lo es.
